Um ano.

Um ano. Um ano feliz e cheio de experiências inesquecíveis; pelo menos é assim que o vamos lembrar. Parte-se para Moçambique com aquele romantismo de imagens e sensações, que acaba por chocar com a realidade que lá se encontra. As cores iniciais da imaginação não se perdem mas ficam menos claras, mais desfocadas, mas também mais reais. A imagem que levamos da pobreza é romantizada e, para não corrermos o risco de nos sentirmos esmagados pela realidade, é em pequenas doses que se deve curar. Os mais pobres dos mais pobres não são heróis por não terem o que comer, não são incólumes às más acções ou felizes na sua pobreza. Mas também porque haveriam de o ser? Os mais pobres dos mais pobres são como tu e eu; só que sofrem mais – incrivelmente mais – devido a um percalço geográfico. E se tivessem nascido em Portugal e nós lá?

Moçambique tem o encanto de nos sussurrar verdades quando menos esperamos e é em pequenas aldeias como em Inhassunge que sentimos que vale a pena. Vale a pena organizações como a ataca preocuparem-se com questões relacionadas com a justiça – essa palavra agora tão maltratada. Quem é que se ia lembrar do pequeno Hilário o qual, além de viver em pobreza absoluta com o pai, vive o seu dia-a-dia com muito mais do que a sua justa parte de desgraças, queimado num fogo sem culpas que culminou no seu braço derretido e agora colado ao peito, e na sua grande orelha, inchada e triste que se move inadvertidamente, como que abandonada, com o movimento da sua cabeça? A pobreza é suja, feia, triste e humilhante, não tem nada de romântico. Se alguém perguntar porque é que vale a pena preocuparmo-nos com alguém a milhares de quilómetros, responderemos que a pobreza em Moçambique é perto do inconcebível, em quantidades desproporcionadas de infelicidade e humilhação – sendo do pequeno Hilário de quem nos estaremos a lembrar.

João e Francisca